C’est tombé sur ma main, ça a roulé dessus, c’était joli. Léger et blanc comme du coton c’était. J’ai gardé la main devant moi en marchant comme si je tenais un trésor… jusqu’à ce qu’agacé par tant de manières, le trésor me pince. C’est bien la première fois que je me fais piquer par un flocon de neige. En plein cœur de juillet encore.
Clic.
Je me souviens que pour ce plan
il fallait que rien ne se passe.
Absolument rien.
Aura suffi que je dise Action !
pour que, fatal, passe un ferry
surgi de nulle part.
Des plombes on a attendu qu’il disparaisse.
~
~
Après, ce furent les oiseaux.
Si, je te jure,
des oiseaux,
une multitude.
Par vagues.
~
~
Il en va toujours ainsi quand pour une fois,
la seule fois de ta vie,
tu as envie que RIEN ne se passe.
Jellyfish, film 8mm, 80mn, 2003
Il me casse les oreilles. Il m’incommode. Cette manie aussi que j’ai en ce moment de lire dans le métro. Ma station s’approche, je referme le bouquin, fais quelques pas en direction de la porte. Il est juste devant, avec son accordéon implacable. Le métro ralentit. Je me jure intérieur de foudroyer l’envahissant avant de sortir et.
De vastes yeux clairs qui ont tout vu me dévisagent, au milieu d’une figure fatiguée mais vaillante. Des yeux qui pétillent de quelque chose aussi. L’idiote du village rengaine sa hargne et laisse venir aux lèvres un sourire qui n’attendait que ça. Oui, nous nous sourions franchement, l’emmerdeur public et moi. Nous aurions pu aller boire un verre ensemble (champagne ?), il m’aurait raconté sa vie, tout ça. Tu y comprends quelque chose ?
Je l’ai attendue tellement longtemps…
Qui ça ?
La Nuit, mon petit
Comment ça, mon petit ?
Je suis un être de lumière, moi aussi
Toi et moi, c’est kif-kif
Jamais aimé les plans d’ensemble, anyway…
Musée de la chasse,
62 rue des Archives
75003 Paris
jusqu’à dimanche !
Ce Monsieur très chic, on a souvent quelque chose de très chic – ou de très ridicule – avec un chapeau noir, cheveux blancs bien coupés, un soupçon de barbe blanche, yeux gris-bleus. Adorable. Quelque chose d’un grand oiseau avec des chaussures de sport. Il a un livre entrouvert à la main, celle qui tient la barre du métro. Emily Dickinson ? Je suis à sa hauteur, essaie de lire le titre, pas facile. Et puis juste au moment où il quitte la voiture, j’y suis. CONJURER LA PEUR.
Clic.
Les tout petits d’aujourd’hui n’apprennent plus à dessiner les anglaises.
Ça m’est revenu devant les manuscrits de Monsieur Henri,
il savait lui, et ça m’a fait drôle.
– Quoi ?
– Passent tout de suite des minuscules aux capitales d’imprimerie…
C’est triste, je sais… mais regarde plutôt ce joli moulin, au lieu de te faire du mal
– Tu ne vas pas me dire qu’ils ne savent plus faire le L…
(geste démesuré de l’index dans le vide à hauteur de visage)
et les boucles du H, tu te souviens, ce délire ?
Il fallait faire comme ça, et puis comme ça…
Le mot est lâché, tout était bouclé, chantourné, précieux.
Finito.
Nous rions pour masquer notre désarroi.
Lu l’autre matin dans Là-bas :
Il lui offrit des bonbons qu’elle refusa et elle prit un peu d’alkermès qu’il versa dans un minuscule gobelet d’argent ; elle en but une goutte à peine et, amicalement, ils discutèrent sur le goût de ce pharmaque où elle retrouvait un arôme de clou de girofle, tempéré par un fleur de cannelle noyé dans de l’eau distillée de rose. Puis il se tut.
Pas moi. Ainsi, on s’appelle Huysmans et on a tous les droits, c’est ça ? dire UN fleur ? boire dans des gobelets d’argent ? Surtout, on forge ce mot « pharmaque » que j’adopte aussi sec. Ne pas oublier non plus de demander à Hermione (mon hôtesse) où elle planque l’alkermès.
ifnothinghappens 