journal

sérieux (manque de)

journal,

 

Paris était vide aujourd’hui. Vide vide vide. Une nouvelle cruciale à révéler à la terre entière et la ville est vide. Un post salvateur à poster au plus tôt car il console de tout, il nous consolera de tout. Seul grain de sable, l’illustration précise qu’il nécessite. Or, les bibliothèques sont vides, les librairies pourtant pleines de beaux-livres sont vides pour moi. Quand je m’enquiers, la tête des libraires se vide d’un coup. On doit parfois se rendre à l’évidence romantique. Un seul Ernst vous manque et tout est dépeuplé.

 

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patience et longueur de temps…

docteur Jivago syndrome

journal, ,

 

Un jour, je le sais, je monterai dans un tram. Il m’aura reconnue et couru après. Trop tard.

– Mais c’est l’inverse !

Attends, c’est pas fini. Il sentirait soudain comme un coup de poignard dans sa poitrine et porterait la main sur son cœur avant de s’écrouler.

– Mais c’est son col de chemise qui le serre !

Attends, c’est pas fini. Il relèverait une dernière fois la tête en direction du tram qui s’éloigne et prononcerait mon nom avec ses yeux.

Là, c’est fini.

Et je ne le saurai jamais.

énigme

étonnations, journal, ,

 

Nous l’avons tous été. Pas un jour sans que j’y pense. Tout m’y ramène. Que s’est-il donc passé. Je croise un vieux ronchon, une vieille chafouine et je me demande, était-elle déjà chafouine, et lui, déjà ronchon, depuis toujours ? La digne vieillarde à la voix de crécelle dans le bus – elle commente les minutes, elle nous crucifie – n’a pas toujours été comme ça. C’est pas possible. Ou alors si ?

 

hg

 

Et nous. La plupart d’entre nous étions des timides. La bande des timides. On dit de Laforgue, timide à la limite de la timidité, qu’il avait des mines de prêtre. Et Nicolas de Staël. J’y reviens toujours. Comment étais-tu avant ? Comment étais-tu, bien avant  de te jeter par la fenêtre, le petit Nicolas de Staël ?

reconnaissances

journal,

 

Vu ce jour sur le quai du métro un vieux monsieur moustachu vêtu d’un vieux manteau et coiffé d’un bonnet ancien qui peina un peu à quitter son siège à l’arrivée de la rame. Ne portait pas de mitaines et pourtant, je me suis dit aussitôt – Mais c’est moi !

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Un jour donc, en plaisantant, je la conduisis au Louvre, en lui disant : « Ma chère Alicia, je vais vous causer, je pense, une surprise. » Nous traversâmes les salles, et je la mis brusquement en présence du marbre éternel.

Miss Alicia releva son voile, cette fois. Elle regarda la statue avec un certain étonnement ; puis, stupéfaite, elle s’écria naïvement :

– Tiens, MOI !

Villiers de l’Isle-Adam, L’Ève future

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–  Mais c’est moi !

– Oui, ma fleur, tu ne m’avais pas dit que tu posais pour les militaires

– Les militaires ? Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? Qui a peint ce portrait ?

– Mais je viens de te le dire, un militaire. Il se dit peintre et poète. Tu vois le genre… Tu le connais ?

– Non, c’est troublant cette ressemblance, tu ne trouves pas ?

– Simple coïncidence

– Mais c’est tout à fait moi !

Jacques Demy, Les demoiselles de Rochefort

 

 

toile

clic, journal

 

Dans le tram de la ligne 3a. Une petite fille frêle avec un gros paquet de Noël avant Noël qu’elle a du mal à tenir mais elle y tient, à le tenir, n’a d’yeux que pour sa mère, assise, fatiguée. Rien d’autre n’existe. L’enfant a les yeux charbon et des cheveux noirs idem,  longs, très longs, ils pourront bientôt lui descendre jusqu’aux pieds. Comme sa mère. Comment dire, elle ressemble à une mygale. Il y a bien un frère, un balourd qui essaie de compter dans le tableau, C’est bientôt la station ? Peine perdue. Existe pas. Juste maman mygale.

Clic.