– Air France fait grève, tu sais. On va pas pouvoir rentrer, là…
– Qu’est-ce que tu dis ? J’entends pas…
– Il va falloir rester ici quelque temps, on ne peut plus repartir
– Ah bon ? Tu es sûre ?
– Absolument
– Oh là là… Dis-moi, tu veux pas venir me frotter le dos ?
Comment scanner mes documents sur cette machine inconnue, d’emblée ennemie – tous les ordinateurs sont pris. Je ne lui donne pas plus de 25 ans. C’est la troisième fois que je l’appelle, qu’il m’explique sans s’énerver. Je cherche un trou où disparaître, décervelée. À ma droite, il attend que je reproduise la manœuvre devant ses yeux, accompagne mentalement mon geste, m’encourage de la tête. Quand finalement, je réussis, il me lance un regard entendu et file s’occuper d’autres clients. Cette fois-ci, ça marche. Mon index a saisi et appuie automatiquement – surtout pas penser, surtout pas penser ! – sur les bonnes touches.
Au moment de payer mon maître scanneur, j’ai envie de lui offrir des fleurs, des chocolats, la tour Eiffel.
Diable de gaijin, va.
Princesse au petit pois dans la tête.
Les nuages, tous les nuages, les timides (colères mais timides), les légers et les lourds, les anges et les diaboles, l’excellent peuple des nuages dans son entier, dessinent mieux que moi. Se surpassent dans l’autoportrait. Apprendre à vivre avec ça.
Cela dit, si on y regarde d’un peu plus près, car tout est là, toujours, il y a dans ce pays des lignes qui les aident pas mal.
Alors, on fait moins les malins…
Ils vont, se sustentant d’azur !
Et parfois aussi de légumes,
De riz plus blanc que leur costume,
De mandarines et d’œufs durs.
Ils sont de la secte du Blême …
Jules Laforgue
Pierrots in L’Imitation de Notre-dame la Lune
Dress code : blanc.
Food code : blanc.
Que des aliments blancs pour ce dimanche anniversaire.
Récapitulons : Riz, tofu (caravanes de), daikon (sous toutes ses formes), béchamel (pour ceux qui aiment), mozzarella, œufs durs (merci, Jules), poires (mandarines, on n’a pas le droit enfin, Jules, réfléchis), vin blanc, lait, champagne, glace à la vanille, chantilly partout, fèves
– Hotate !!! (= coquilles saint-Jacques, j’adore)
Silence maritime. Tu sais, les hotate, depuis Fukushima… Elles traînent tout au fond de la mer, on ne sait pas très bien ce qui s’est passé. Plus jamais, non, au grand jamais, on ne donnera de hotate à manger à nos enfants.
Si familier ici
si estrange ici
si tu savais
mais tu sais
un peu,
spa
?
Mes palmes m’accompagnent. Je suis confiante. L’année dernière, j’avais demandé la permission de les enfiler pour nager et on me l’avait accordée sans problème. Aujourd’hui, dès l’entrée de la piscine : Voyez sur place avec le maître-nageur. Non que ça sente le sapin mais, légèrement doutante soudain. La maître-nageuse, allure pas commode, me dit d’attendre. Cinq bonnes minutes plus tard, elle réapparaît, toujours pas commode : C’est bon, il n’y a personne dans la piscine, ça va. Mes doutes fondent, deviennent bulles de savon ; en plus, ce sont de toutes petites bulles de débutants, je veux dire palmes. Bref, je nage dans la joie. Trois longueurs plus tard, on revient, changement de disque. Interdit : Vous pourriez blesser quelqu’un. Il y a moi et moi dans la piscine. Tentative d’insurrection : Mais enfin, il n’y a personne, vous venez de me le dire ! Elle tourne les talons, mal entendante.
Oui, je suis à Kyoto, la plus belle ville du monde – c’est vrai.
© Sae Shimai
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