un quoi ?

 

Camille vient d’ouvrir une fenêtre qui n’est pas près de se refermer.

Il rutile de tout son être, lui. Il rutile sans autre option que de rutiler. Il rutile, inutile en sous-sol ou en altitude. Il se mesure au briquet, c’est à qui sera le plus rouge. Il rutile mon rubicond au lieu de faire des photos comme tout le monde alentour. Parfois, il sonne.

Chez les adolescents, me confie Camille, mon bon vieux rutilant à clapet s’appelle un téléphone de dealer.

 

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