Qui la refila à qui ? On nous soigna en même temps, pour faire plus simple, mon cousin et moi, qui nous retrouvâmes donc dans la même chambre, le même lit dans mon souvenir, pendant plusieurs jours, un mois dans mon souvenir, à remplir sans fin des coloriages magiques, vraiment magiques, et à visionner au View-Master nos nouveaux disques en boucle, cadeaux dus à notre état ; Peter Pan était notre préféré. La rougeole, les plus belles vacances de ma vie.
Quand je lis un passage que j’aime, j’embrasse le papier sur ledit passage, parfois le nom de l’auteur en refermant le livre. Et je fais un tour sur moi-même. Pas toi ?
Nounou me montre une photo de ses parents. Je la connais par cœur. Carrée, les bords beiges dentelés. Amiens, au cœur du XIXe. Le père et la mère d’une nombreuse famille. Nounou énumère, Mon petit frère Guy, mon grand frère Michel, ma petite sœur Christiane, mon autre petite sœur Mireille, qui habitait la Croix-de-Chavaux, tu te souviens. Ma grande sœur Reine. On était malheureux, tu sais. C’était dur. On n’avait pas d’argent. On s’aimait bien. On n’était pas malheureux.
Elle pèse son petit poids, je ne dis pas.
Mais c’est un poids bien sympathique
la frange
Et puis ça tient compagnie.
Des mains délicates
ont fleuri Alfred
voilà qui m’épate
dans ce fichu bled
En terrasse, rue Soufflot.
– Vous avez des fraises Melba ?
– Ah non, j’ai pas de fraises… J’ai… pêche Melba, si vous voulez ?
Le garçon laisse le client réfléchir et retournant à l’intérieur du café, répète pour lui-même J’ai pas de fraises, J’ai pas de fraises…
Vraiment embêté.
Mais de qui parle-t-on. Occupée à faire bonne figure, je n’ai pas fait attention à ce qui se disait et n’y suis plus du tout. Toute la table normande semble se moquer d’un certain Paul, pas bien malin, tout en os, une drôle de tête et une de ces pommes d’Adam, pauvre Paulo. Nounou s’essuie les yeux de rire, me regarde et s’excuse Il t’aimait bien, va, vous vous entendiez bien tous les deux, hein… Je crois deviner mais les noms ne collent pas. Vous parlez de Georges, ton mari ? Les attablés pouffent de plus belle, C’est vrai qu’on l’appelait Georges ! Je prends une gorgée de mousseux pour y comprendre quelque chose. Il ne s’appelait pas Georges ? Silence.
Ben non, c’était Paul, son nom. Mais pourquoi ? Est-ce que je sais, moi, même ses parents voulaient pas l’appeler Paul alors nous on l’a appelé Georges. J’ai soudain l’impression d’être tombée chez des fous furieux.
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